Ей всегда было лучше одной.
Но, проходя вечерами мимо горящих окон чужих квартир, она всегда мечтала о том тепле. Нет, правда, она любила тишину и одиночество своей тёмной съёмной квартиры, но иногда, особенно когда шёл дождь или завывала вьюга, ей не хватало чьих-то тёплых и надёжных объятий, мерного дыхания в затылок и стучащего в унисон её сердцу чьего-то сердца.
Она любила свою двухспальную кровать. Ведь она так мечтала о ней. Но угнетающее чувство, что рядом с ней мог бы лежать кто-то родной, мучило её каждую ночь.
Она тихо и умиротворённо сидела в кафе, пила свой зелёный чай и курила. Она уже давно свыклась с мыслью, что в её жизни никого не будет. И ей действительно так было намного лучше.
Она могла улыбаться незнакомым любям, не боясь ревности. Она могла гулять ночи напролёт, не думая о том, что её кто-то ждёт. Она могл делать всё, что ей вздумается. Она была свободной. Именно такой, какой хотел быть всегда. Но иногда эта собода веела тоской. Тогда в ней просыпалась потребность хоть кому-то отдать всё то тепло, что годами копилось в её сердце.
Конечно, она могла бы завести себе кошку или собаку. Но она не любила животных. Они мешали ей.
Наверно, ей всегда было лучше одной. Но она всегда мечтала о ком-то. А этот кто-то никогда не мечтал о ней.
И всё же, ей всегда было лучше именно одной.
